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Women in Chains dessine l’improbable cartographie d’un monde où le fort asservit le faible, où viols et terreur nourrissent une politique de l’immonde perpétrée depuis des siècles. Jusqu’à ce que, enfin, peut-être, la peur change de camp…

Avec Women in Chains, Thomas Day signe un roman radical, inconfortable et profondément politique, qui abandonne toute forme d’évasion pour confronter le lecteur à une réalité mondiale faite de domination systémique et de violences infligées aux femmes. Plus qu’un récit, le livre se présente comme une traversée — géographique, morale et émotionnelle — d’un monde où l’oppression constitue encore une structure invisible mais persistante.

De Ciudad Juárez, tristement célèbre pour ses féminicides, aux montagnes afghanes marquées par l’économie du pavot et les guerres sans fin, en passant par les espaces aseptisés et marchands de l’Europe occidentale ou les zones ravagées par Boko Haram en Afrique centrale, Thomas Day compose une cartographie fragmentée de la violence contemporaine. Chaque lieu devient le symptôme d’un même système : celui où les corps féminins sont transformés en territoire de domination politique, économique ou idéologique.

Le roman refuse le confort narratif traditionnel. Plutôt qu’un héros identifiable, une présence presque mythique traverse les récits : une ombre vengeresse, figure symbolique davantage qu’individu, qui relie ces espaces de souffrance. Cette construction éclatée donne au texte une dimension quasi documentaire, mêlant fiction spéculative et observation du réel jusqu’à brouiller volontairement la frontière entre les deux.

Thomas Day adopte une écriture sèche, parfois brutale, qui refuse l’esthétisation de la violence. Le lecteur n’est jamais invité à contempler mais à ressentir l’inconfort, voire la colère. Là réside la force — et la difficulté — du livre : Women in Chains ne cherche pas à divertir, mais à provoquer une prise de conscience. La répétition des violences décrites agit comme un mécanisme d’usure, reproduisant symboliquement la banalisation dont elles font l’objet dans le monde réel.

Le texte interroge également la mondialisation sous un angle rarement exploré en fiction : celui d’une continuité des mécanismes d’exploitation, malgré les différences culturelles apparentes. Qu’il s’agisse de terrorisme, de trafic humain ou de marchandisation du corps, le roman suggère une même logique de pouvoir traversant les continents.

Cette radicalité pourra déstabiliser certains lecteurs. L’absence de respiration narrative ou de distance émotionnelle rend la lecture exigeante, parfois éprouvante. Mais ce choix formel participe pleinement du projet de Thomas Day : refuser le spectaculaire pour éviter toute consommation voyeuriste de la souffrance.

Au fil des pages, une question émerge pourtant : que se passerait-il si la peur changeait réellement de camp ? Le roman esquisse alors une dimension presque mythologique, où la vengeance devient moins un acte individuel qu’un rééquilibrage symbolique face à des siècles de domination.

Avec Women in Chains, Thomas Day livre une œuvre sombre et nécessaire, à la frontière du manifeste et du thriller politique. Un texte qui rappelle que la littérature peut encore être un espace de confrontation avec le réel — et non seulement un refuge face à lui.

• Éditeur ‏ : ‎ BELIAL
• Date de publication ‏ : ‎ 26 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 310 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2381632069
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2381632063

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Le conflit qui a embrasé le monde est désormais achevé : l’Allemagne nazie a triomphé et l’Angleterre est un protectorat du Troisième Reich.

Avec Une espèce en voie de disparition, Lavie Tidhar poursuit son exploration singulière de l’uchronie en mêlant polar noir, satire politique et réflexion vertigineuse sur la mémoire culturelle européenne. L’auteur imagine un monde où l’Allemagne nazie a remporté la Seconde Guerre mondiale, transformant l’Angleterre en simple protectorat du Reich. Mais loin d’un récit spectaculaire ou militaire, Tidhar choisit un angle plus insidieux : celui de la décadence morale et artistique d’un monde privé d’espoir.

Gunther Sloam, scénariste berlinois de films mineurs, arrive dans un Londres occupé à la recherche d’Ulla Blau, actrice disparue et amour ancien dont la lettre énigmatique réveille un passé qu’il croyait enterré. Dès les premières pages, la ville apparaît comme un personnage à part entière : une capitale défigurée, rongée par la peur, la corruption et la surveillance permanente. Le Londres de Tidhar n’est pas seulement occupé ; il semble vidé de son âme.

L’auteur détourne les codes du roman noir classique. Sloam incarne le détective malgré lui, figure fatiguée et désabusée, évoluant dans un univers où la vérité n’a plus réellement de valeur. Les cadavres s’accumulent, les pistes se brouillent, et la Gestapo locale impose une atmosphère de paranoïa constante. Mais l’enquête criminelle devient rapidement secondaire face à une interrogation plus profonde : que reste-t-il de la culture, du désir et de l’humanité lorsque le totalitarisme triomphe durablement ?

Lavie Tidhar excelle dans cette ambiguïté tonale. Son roman oscille entre hommage aux pulp fictions, critique politique acerbe et méditation mélancolique sur la disparition d’un certain imaginaire européen. Le cinéma, omniprésent dans le récit, agit comme une métaphore centrale : dans ce monde alternatif, la fiction elle-même semble avoir perdu sa capacité à rêver.

L’uchronie fonctionne ici moins comme un exercice spéculatif que comme un miroir déformant de notre propre histoire. Tidhar ne cherche pas à expliquer comment le Reich aurait gagné, mais à explorer les conséquences psychologiques d’une victoire prolongée du fascisme : fatigue morale, compromis permanents, banalisation de la violence. Les personnages évoluent dans une zone grise où survivre implique souvent de renoncer à toute innocence.

Le style, dense et imprégné d’ironie noire, évoque autant le roman d’espionnage que le film noir des années 1940. L’écriture refuse le spectaculaire pour privilégier une atmosphère oppressante, presque poisseuse, où chaque dialogue semble chargé de menace implicite.

Si l’intrigue peut volontairement désorienter par ses détours et son refus des résolutions simples, cette désorientation participe pleinement du projet de l’auteur : montrer un monde où les repères moraux et narratifs eux-mêmes ont été corrompus.

Avec Une espèce en voie de disparition, Lavie Tidhar signe un roman sombre et intellectuellement stimulant, où le polar devient un outil d’exploration historique et philosophique. Une œuvre inquiétante, qui rappelle que certaines victoires imaginaires révèlent surtout nos peurs bien réelles.

• Éditeur ‏ : ‎ BELIAL
• Date de publication ‏ : ‎ 22 janvier 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 112 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2381632026
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2381632025

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Blanche-Neige, le conte de fées revisité : cruel, savoureux, et tout en séduction.

Avec Poison, Sarah Pinborough revisite l’un des contes les plus emblématiques de notre imaginaire collectif pour en révéler la face cachée. Cette nouvelle édition révisée confirme la force d’un texte qui ne cherche pas simplement à moderniser Blanche-Neige, mais à démonter méthodiquement les mécanismes du conte de fées traditionnel.

Tout semble pourtant familier : une princesse d’une beauté irréprochable, une reine consumée par la jalousie, un prince héroïque et une pomme empoisonnée promise à un baiser salvateur. Mais Pinborough joue précisément avec cette mémoire commune pour mieux la détourner. Très vite, les rôles deviennent instables, les motivations ambiguës et les certitudes du lecteur vacillent.

L’autrice adopte une approche résolument adulte du récit. Ici, l’innocence n’est plus une évidence mais une façade fragile, et la beauté devient une monnaie d’échange dans un monde régi par le désir et le pouvoir. Là où le conte classique opposait clairement le bien et le mal, Poison préfère explorer les zones grises : manipulation, ambition et pulsions humaines remplacent la morale simplifiée des versions édulcorées.

La grande réussite du roman tient à son ton. Cruel sans être cynique, sensuel sans jamais sombrer dans la provocation gratuite, le texte avance avec une ironie discrète qui transforme progressivement le récit en jeu de miroirs. Pinborough interroge ainsi les fantasmes romantiques hérités des contes : le prince sauveur existe-t-il vraiment, ou n’est-il qu’une projection façonnée par le récit lui-même ?

Le style, direct et rythmé, privilégie l’efficacité narrative. En quelques pages seulement, l’autrice parvient à installer une atmosphère trouble où chaque détail semble annoncer un renversement. Cette brièveté participe à l’impact du livre : Poison se lit comme une variation acide, presque une réponse contemporaine aux mythes qui ont longtemps structuré notre vision de l’amour et du féminin.

Plus qu’une simple réécriture, le roman agit comme une relecture critique du conte originel. En révélant ses tensions sous-jacentes — rivalité, désir, peur du vieillissement et obsession de la beauté — Sarah Pinborough rappelle que les contes n’ont jamais été innocents.

Court, mordant et délicieusement subversif, Poison transforme une histoire universelle en récit adulte où la séduction et la cruauté avancent main dans la main.

• ASIN ‏ : ‎ B0FVX13LLG
• Éditeur ‏ : ‎ Bragelonne
• Date de publication ‏ : ‎ 18 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 264 pages
• ISBN-13 ‏ : ‎ 979-1028136284

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Que seriez-vous prêt à sacrifier pour gagner le monde ?

Avec Celui qui noya le monde, Shelley Parker-Chan clôt la fresque entamée avec Celle qui devint le soleil, réécriture ambitieuse et audacieuse de la fondation de la dynastie Ming. Loin d’une simple fantasy historique, cette conclusion transforme l’épopée politique en véritable tragédie humaine, où conquérir le monde revient avant tout à se perdre soi-même.

Inspirée de l’ascension réelle de Zhu Yuanzhang, futur empereur Hongwu, la saga revisite l’Histoire chinoise à travers une approche profondément contemporaine des notions d’identité, de genre et de légitimité. Zhu, devenue le Roi de Lumière, a déjà défié le destin en arrachant le sud de la Chine au pouvoir mongol. Mais la victoire militaire n’est qu’une étape : désormais, il s’agit d’imposer une vision du monde — et surtout d’exister pleinement dans un rôle que la société ne lui destinait pas.

Le roman abandonne rapidement les codes classiques du récit héroïque pour s’enfoncer dans une lutte politique d’une rare densité. Autour de Zhu gravitent des figures tout aussi fascinantes que dangereuses : la stratège impitoyable Madame Zhang, le général eunuque Ouyang, personnage tragique consumé par la vengeance, ou encore Wang Baoxiang, érudit humilié devenu architecte d’un chaos méthodique. Aucun n’est véritablement héros ni antagoniste. Tous sont mus par une même obsession : réparer une injustice intime par la conquête du pouvoir.

C’est là que Shelley Parker-Chan se distingue. Le conflit n’est jamais seulement militaire ou stratégique ; il est existentiel. Chaque personnage cherche à réécrire son propre récit face à une société qui l’a rejeté, marginalisé ou humilié. Le pouvoir devient alors une tentative désespérée de donner un sens à la souffrance.

L’autrice excelle particulièrement dans l’écriture des contradictions morales. Zhu elle-même, figure centrale du récit, oscille entre idéal révolutionnaire et brutalité politique. Plus elle se rapproche du trône, plus la question se pose : que reste-t-il de l’individu lorsque le pouvoir exige des sacrifices constants ? Le roman refuse toute glorification de la conquête, montrant au contraire son coût psychologique et humain.

Sur le plan narratif, Celui qui noya le monde adopte une ampleur quasi shakespearienne. Alliances fragiles, trahisons, stratégies et manipulations composent une fresque dense où l’intime et le politique s’entremêlent constamment. Parker-Chan privilégie les motivations intérieures aux grandes batailles spectaculaires, faisant de chaque décision un moment de tension morale.

L’écriture, à la fois lyrique et implacable, confère au récit une gravité constante. La guerre n’y est jamais héroïque : elle apparaît comme un mécanisme inévitable broyant ceux qui tentent de la contrôler. Le désir de reconnaissance, moteur de tous les protagonistes, devient progressivement une force destructrice.

Si cette seconde partie peut dérouter par sa complexité politique et son rythme plus contemplatif que le premier volume, elle révèle pleinement l’ambition du projet : raconter non pas la naissance d’un empire, mais la fabrication d’un mythe — et les vies sacrifiées pour qu’il existe.

Avec Celui qui noya le monde, Shelley Parker-Chan livre une conclusion sombre et magistrale, où la fantasy historique devient une réflexion universelle sur l’ambition, l’identité et le prix du pouvoir. Une œuvre rare, qui démontre que l’épique peut encore être profondément intime

• ASIN ‏ : ‎ B0FM2HSMTQ
• Éditeur ‏ : ‎ Bragelonne
• Date de publication ‏ : ‎ 11 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 696 pages
• ISBN-13 ‏ : ‎ 979-1028134365

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Paris, 1919. Dans une ville brisée par la Grande Guerre et la grippe espagnole, Adèle, une jeune arnaqueuse, est prête à tout pour survivre et aider son frère, revenu traumatisé du front.

Avec Noires sont les âmes perdues, Oriane Dardres s’empare d’une figure classique de la littérature fantastique — le vampire — pour la déplacer vers un territoire plus social et psychologique. Loin du romantisme gothique traditionnel, son roman plonge le lecteur dans un Paris de 1919 ravagé par la Grande Guerre et encore marqué par la grippe espagnole, où la survie quotidienne devient une lutte morale autant que matérielle.

Au cœur du récit, Adèle, jeune arnaqueuse issue des marges, incarne une génération laissée pour compte par l’Histoire. La guerre n’a pas seulement détruit les corps ; elle a fracturé les repères sociaux et émotionnels. Son frère, revenu du front profondément traumatisé, symbolise cette violence invisible qui continue de hanter les survivants. Dans ce contexte de ruines physiques et morales, l’apparition du fantastique ne relève pas de l’évasion, mais d’une prolongation logique du chaos ambiant.

Lorsque, à la suite d’un cambriolage raté, Adèle libère un vampire enfermé dans les catacombes, le roman opère un basculement subtil. Plutôt que d’adopter la posture classique de la victime terrorisée, la jeune femme choisit l’opportunisme. Le monstre devient une ressource possible, un moyen d’échapper à sa condition sociale. Ce renversement constitue l’une des forces du livre : la monstruosité n’est jamais univoque.

Oriane Dardres construit ainsi un jeu de miroirs moral particulièrement efficace. Le vampire, créature dominée par une faim irrépressible, reflète une société elle-même guidée par la nécessité, la misère et la violence économique. Progressivement, la question centrale se déplace : qui exploite réellement qui ? Et surtout, qu’est-ce qui distingue encore l’humain du monstre lorsque survivre impose de renoncer à ses scrupules ?

L’écriture privilégie une atmosphère sombre et sensorielle, où Paris devient presque un personnage à part entière. Les catacombes, les rues appauvries et les nuits inquiétantes composent un décor organique qui rappelle certaines influences du fantastique européen, entre gothique historique et réalisme social. Dardres évite le spectaculaire pour privilégier la tension intérieure, suivant la lente descente morale d’Adèle davantage que les codes du récit horrifique.

Le roman interroge également la notion d’aliénation — sociale, psychologique et affective. Le vampire n’est pas seulement un prédateur ; il est une figure de solitude radicale, prisonnière d’une existence sans fin. Face à lui, Adèle découvre que la liberté qu’elle recherche pourrait bien exiger un prix plus terrible encore que la pauvreté qu’elle fuit.

Si certains passages auraient gagné à approfondir davantage le contexte historique, Noires sont les âmes perdues se distingue par la cohérence de son propos : utiliser le fantastique comme outil d’analyse sociale. Le monstre devient alors une métaphore puissante d’un monde où les âmes, bien avant les corps, ont été perdues.

Un roman sombre et ambitieux, qui confirme la capacité du fantastique contemporain français à conjuguer imaginaire et conscience historique.

• Éditeur ‏ : ‎ LES EDITIONS MNEMOS
• Date de publication ‏ : ‎ 21 janvier 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 320 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2382672390
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2382672396

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On dit que certains liens sont immuables, et que l’oubli a toujours un prix.

Avec Mœdium, Renée Zachariou s’inscrit dans une tradition du fantastique contemporain où le surnaturel ne surgit pas pour effrayer, mais pour révéler ce que les personnages refusent d’affronter. Derrière son intrigue teintée d’ésotérisme, le roman explore avant tout la mémoire, l’héritage familial et la difficulté de se construire face à un passé que l’on tente d’effacer.

Moira, héroïne profondément ancrée dans la rationalité moderne, incarne cette tension dès les premières pages. Data scientist, habituée aux chiffres et aux certitudes mesurables, elle a toujours rejeté les dons médiumniques de sa mère, qu’elle considérait comme une illusion embarrassante. À la mort de celle-ci, son objectif est simple : fermer définitivement l’agence de voyance familiale et tourner la page.

Mais le récit bascule lorsqu’un objet abandonné agit comme un déclencheur sensoriel. Les souvenirs affluent, non comme de simples réminiscences, mais comme des expériences physiques, presque invasives. Zachariou installe alors un fantastique ambigu, oscillant constamment entre perception altérée et intrusion réelle du surnaturel. Le lecteur, comme Moira, demeure suspendu entre explication psychologique et phénomène inexpliqué.

L’apparition d’un duo étrange — un vieil homme au sourire trop large et une adolescente spectrale — accentue cette impression d’inquiétante étrangeté. Plutôt que d’offrir des réponses immédiates, le roman cultive l’incertitude, transformant la quête identitaire de Moira en enquête intime : comprendre qui était réellement sa mère revient à interroger ce que l’on hérite malgré soi.

La grande réussite du livre réside dans cette confrontation entre science et croyance. Zachariou évite soigneusement le cliché du combat entre rationalité et mysticisme. Au contraire, elle montre comment les deux peuvent coexister, révélant que le besoin de sens dépasse souvent les cadres logiques que l’on s’impose.

L’écriture, précise et atmosphérique, privilégie une tension progressive plutôt qu’un spectaculaire immédiat. Le fantastique s’infiltre dans le quotidien par touches discrètes, rappelant davantage le réalisme magique ou certains récits psychologiques contemporains que le thriller paranormal classique.

Au fond, Mœdium parle moins de voyance que de transmission invisible : ces histoires familiales, ces traumatismes et ces silences qui traversent les générations. L’oubli, suggère le roman, n’est jamais une libération totale — seulement une dette différée.

Roman d’atmosphère et de questionnement intérieur, Mœdium séduira les lecteurs attirés par un fantastique introspectif, où l’énigme surnaturelle devient avant tout une exploration de l’identité et du deuil.

• Éditeur ‏ : ‎ LES EDITIONS MNEMOS
• Date de publication ‏ : ‎ 18 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 208 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2382672404
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2382672402
• Poids de l’article ‏ : ‎ 295 g

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Le petit Wolfgang adore son père, Léopold Mozart, son guide, son modèle, son dieu vivant. 

Avec Juste après Dieu, il y a papa, Éric-Emmanuel Schmitt s’attaque à l’un des liens les plus complexes et universels : celui qui unit un père et son fils lorsque l’admiration initiale laisse place à l’émancipation, puis à la blessure. À travers la relation entre Wolfgang Amadeus Mozart et son père Léopold, l’écrivain compose moins une biographie qu’une méditation intime sur la filiation, la transmission et le prix de la liberté.

Le roman s’ouvre sur une évidence enfantine : pour le jeune Wolfgang, son père est tout. Guide, professeur, protecteur — presque une figure divine. Léopold Mozart n’est pas seulement un parent ; il est celui qui révèle le monde et donne un sens au génie naissant de son fils. Schmitt capte avec finesse cette période fragile où l’amour filial repose sur la dépendance absolue et l’admiration sans nuance.

Mais l’équilibre se fissure lorsque l’enfant prodige dépasse le maître. Là réside le cœur du livre : non pas la naissance du génie mozartien, mais la douleur silencieuse qu’il provoque. L’émancipation artistique devient une rupture affective. Wolfgang cherche la liberté, les passions, la vie ; Léopold, lui, voit s’effondrer le rôle qui définissait son existence.

Éric-Emmanuel Schmitt excelle dans cette zone émotionnelle intermédiaire, faite de non-dits et de malentendus. Plutôt que de construire un conflit spectaculaire, il choisit la retenue : le drame se joue dans les lettres, les silences, les attentes déçues. Le père n’est ni tyran ni victime absolue ; le fils n’est ni ingrat ni cruel. Tous deux sont prisonniers d’un amour incapable de trouver une forme nouvelle.

La grande réussite du texte tient à son écriture musicale. Schmitt adopte une prose fluide, presque mélodique, où chaque émotion semble répondre à une variation intérieure. La musique n’est jamais un simple décor historique : elle devient le véritable langage entre les deux hommes, celui qui subsiste lorsque les mots échouent.

Au-delà du portrait de Mozart, le livre touche à une vérité universelle : toute relation parent-enfant porte en elle une séparation inévitable. Grandir, c’est trahir un peu ; aimer, c’est accepter d’être dépassé. Schmitt transforme ainsi une histoire célèbre en réflexion profondément contemporaine sur la transmission et le renoncement.

Certains lecteurs pourront regretter une approche volontairement douce, presque contemplative, loin d’une biographie historique rigoureuse. Mais ce choix assumé révèle l’ambition réelle du livre : non raconter Mozart, mais explorer ce moment fragile où l’amour doit se réinventer pour survivre.

Avec Juste après Dieu, il y a papa, Éric-Emmanuel Schmitt livre une œuvre délicate et mélancolique, un texte court mais émotionnellement dense, qui rappelle que les liens les plus forts ne sont pas toujours ceux qui rapprochent — mais parfois ceux qui apprennent à laisser partir.

• Éditeur ‏ : ‎ Albin Michel
• Date de publication ‏ : ‎ 25 février 2026
• Édition ‏ : ‎ 1er
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 208 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2226488588
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2226488589

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Laura Hand, Daniel Knowe et Mo Gorch ont disparu pendant des mois. Ils étaient morts et quelqu’un – ou quelque chose – les a ramenés à la vie.

Avec The Book of Love, Kelly Link confirme sa place singulière dans le paysage contemporain de la fantasy américaine. Récompensé par le Los Angeles Times Book Prize et finaliste du prix Nebula, le roman dépasse largement les codes du fantastique adolescent auxquels son point de départ pourrait le rattacher. Car derrière son intrigue surnaturelle, l’autrice propose surtout une réflexion intime sur la perte, l’amour et la reconstruction.

Tout commence à Lovesend, petite ville fictive du Massachusetts où trois adolescents — Laura Hand, Daniel Knowe et Mo Gorch — reviennent mystérieusement à la vie après avoir été déclarés morts. Leur résurrection n’a rien d’un miracle religieux ni d’un phénomène scientifique explicable : elle relève d’un système magique ancien, opaque, presque bureaucratique dans ses règles. À leurs côtés apparaît Bowie, une entité énigmatique empruntant son nom et une silhouette au célèbre chanteur, figure liminale oscillant entre mentor, messager et possible manipulateur.

Mais Kelly Link déjoue rapidement les attentes narratives. Là où un récit fantastique classique aurait privilégié l’action ou le mystère, The Book of Love s’intéresse avant tout aux conséquences émotionnelles du retour à la vie. Que signifie continuer d’exister après avoir disparu ? Comment retrouver sa place parmi les vivants lorsque le monde, lui, a poursuivi sa route ?

Le roman explore ainsi une zone rarement abordée dans la fantasy contemporaine : celle de l’après-traumatisme. Les personnages ne sont pas des élus héroïques, mais des adolescents fragiles confrontés à l’inconfort d’une seconde chance. La magie devient alors une métaphore du passage à l’âge adulte, faite d’épreuves invisibles, de règles incomprises et de choix irréversibles.

L’une des grandes forces du livre réside dans l’écriture de Kelly Link. Son style, volontairement flottant, mêle banalité quotidienne et étrangeté diffuse, créant une atmosphère où le fantastique surgit sans jamais rompre totalement avec le réel. Cette approche rappelle davantage Shirley Jackson ou Neil Gaiman que la fantasy spectaculaire contemporaine. L’autrice privilégie les silences, les tensions émotionnelles et les relations humaines plutôt que les effets grandioses.

Le personnage de Bowie cristallise d’ailleurs cette ambiguïté permanente. Ni totalement guide ni véritable antagoniste, il incarne une forme d’autorité mystérieuse, presque mythologique, rappelant que la magie dans cet univers n’est ni morale ni bienveillante : elle exige un prix.

Au cœur du récit, l’amour — sous toutes ses formes — devient le véritable moteur narratif. Amour romantique, amitié, attachement familial, mais aussi amour imparfait, maladroit, parfois destructeur. Kelly Link interroge ce qui pousse les individus à rester, à lutter, à choisir la vie malgré la douleur.

En cela, The Book of Love s’impose moins comme un roman fantastique que comme une méditation contemporaine sur le deuil et la survivance. La question centrale n’est jamais « pourquoi sont-ils revenus ? », mais « que faire du temps qui nous est rendu ? ».

Dense, parfois déroutant, volontairement anti-spectaculaire, le roman demande au lecteur d’accepter l’incertitude. Mais c’est précisément dans cette zone trouble que Kelly Link trouve sa puissance : celle d’un fantastique profondément humain, où la magie sert avant tout à éclairer nos vulnérabilités.

Un livre mélancolique et ambitieux, qui confirme que la fantasy peut encore être un territoire littéraire d’exploration émotionnelle et philosophique.

• Éditeur ‏ : ‎ Albin Michel
• Date de publication ‏ : ‎ 25 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 736 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2226497609
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2226497604

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Vous en avez assez des histoires de sorcières traditionnelles ? Parfait ! Car voici l’histoire de Scarrrmozzaaaa, la sorcière la plus nulle, la plus moche et la plus terrifiante de tous les temps !

Avec (Pas encore) Une histoire de sorcière, Christine Roussey s’amuse à dynamiter les codes du conte traditionnel pour mieux en révéler la tendresse cachée. Dès les premières pages, le ton est donné : Scarrrmozzaaaa – rien que son nom promet le pire – serait la sorcière la plus nulle, la plus moche et la plus terrifiante de tous les temps. Verrue proéminente, pieds malodorants, cabane perdue au fond des bois et chat au patronyme explicite – Gros Relou –, tout semble cocher les cases attendues du cliché.

Et pourtant, l’autrice joue précisément avec ces stéréotypes pour mieux les retourner. Le récit adopte une narration malicieusement complice, presque théâtrale, qui interpelle le lecteur et s’amuse à créer des attentes… pour les déjouer aussitôt. Les potions sont visqueuses, les formules magiques volontairement grotesques, les menaces tonitruantes ; mais derrière l’exagération comique perce une sensibilité inattendue.

Graphiquement, l’univers coloré et expressif renforce cette dynamique. Les traits appuyés, les postures caricaturales et les détails savoureux (grimaces, accessoires improbables, textures gluantes) participent à un humour visuel très efficace, particulièrement auprès du jeune lectorat. L’album assume une esthétique volontairement “too much”, en cohérence avec le caractère outrancier de son héroïne.

Mais le véritable cœur du livre réside dans son message : derrière l’apparence, derrière le rôle assigné, il y a toujours autre chose. Scarrrmozzaaaa n’est peut-être pas celle que l’on croit. L’album propose ainsi une réflexion légère mais pertinente sur l’identité, le regard des autres et la possibilité de se réinventer. La “grande vengeance” annoncée devient alors le moteur d’un récit qui parle, en filigrane, d’acceptation et de surprise.

Drôle, rythmé, accessible dès les premiers lecteurs autonomes, (Pas encore) Une histoire de sorcière réussit le pari d’être à la fois irrévérencieux et touchant. Un album qui détourne les codes du conte avec intelligence et prouve que, même chez les sorcières les plus effrayantes, il peut y avoir… une merveilleuse part d’humanité.

• ASIN ‏ : ‎ B0FRR97KF2
• Éditeur ‏ : ‎ MARTINIERE J
• Date de publication ‏ : ‎ 13 février 2026
• Édition ‏ : ‎ Illustrated
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 32 pages
• ISBN-13 ‏ : ‎ 979-1040125631