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Paris, 1919. Dans une ville brisée par la Grande Guerre et la grippe espagnole, Adèle, une jeune arnaqueuse, est prête à tout pour survivre et aider son frère, revenu traumatisé du front.

Avec Noires sont les âmes perdues, Oriane Dardres s’empare d’une figure classique de la littérature fantastique — le vampire — pour la déplacer vers un territoire plus social et psychologique. Loin du romantisme gothique traditionnel, son roman plonge le lecteur dans un Paris de 1919 ravagé par la Grande Guerre et encore marqué par la grippe espagnole, où la survie quotidienne devient une lutte morale autant que matérielle.

Au cœur du récit, Adèle, jeune arnaqueuse issue des marges, incarne une génération laissée pour compte par l’Histoire. La guerre n’a pas seulement détruit les corps ; elle a fracturé les repères sociaux et émotionnels. Son frère, revenu du front profondément traumatisé, symbolise cette violence invisible qui continue de hanter les survivants. Dans ce contexte de ruines physiques et morales, l’apparition du fantastique ne relève pas de l’évasion, mais d’une prolongation logique du chaos ambiant.

Lorsque, à la suite d’un cambriolage raté, Adèle libère un vampire enfermé dans les catacombes, le roman opère un basculement subtil. Plutôt que d’adopter la posture classique de la victime terrorisée, la jeune femme choisit l’opportunisme. Le monstre devient une ressource possible, un moyen d’échapper à sa condition sociale. Ce renversement constitue l’une des forces du livre : la monstruosité n’est jamais univoque.

Oriane Dardres construit ainsi un jeu de miroirs moral particulièrement efficace. Le vampire, créature dominée par une faim irrépressible, reflète une société elle-même guidée par la nécessité, la misère et la violence économique. Progressivement, la question centrale se déplace : qui exploite réellement qui ? Et surtout, qu’est-ce qui distingue encore l’humain du monstre lorsque survivre impose de renoncer à ses scrupules ?

L’écriture privilégie une atmosphère sombre et sensorielle, où Paris devient presque un personnage à part entière. Les catacombes, les rues appauvries et les nuits inquiétantes composent un décor organique qui rappelle certaines influences du fantastique européen, entre gothique historique et réalisme social. Dardres évite le spectaculaire pour privilégier la tension intérieure, suivant la lente descente morale d’Adèle davantage que les codes du récit horrifique.

Le roman interroge également la notion d’aliénation — sociale, psychologique et affective. Le vampire n’est pas seulement un prédateur ; il est une figure de solitude radicale, prisonnière d’une existence sans fin. Face à lui, Adèle découvre que la liberté qu’elle recherche pourrait bien exiger un prix plus terrible encore que la pauvreté qu’elle fuit.

Si certains passages auraient gagné à approfondir davantage le contexte historique, Noires sont les âmes perdues se distingue par la cohérence de son propos : utiliser le fantastique comme outil d’analyse sociale. Le monstre devient alors une métaphore puissante d’un monde où les âmes, bien avant les corps, ont été perdues.

Un roman sombre et ambitieux, qui confirme la capacité du fantastique contemporain français à conjuguer imaginaire et conscience historique.

• Éditeur ‏ : ‎ LES EDITIONS MNEMOS
• Date de publication ‏ : ‎ 21 janvier 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 320 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2382672390
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2382672396

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On dit que certains liens sont immuables, et que l’oubli a toujours un prix.

Avec Mœdium, Renée Zachariou s’inscrit dans une tradition du fantastique contemporain où le surnaturel ne surgit pas pour effrayer, mais pour révéler ce que les personnages refusent d’affronter. Derrière son intrigue teintée d’ésotérisme, le roman explore avant tout la mémoire, l’héritage familial et la difficulté de se construire face à un passé que l’on tente d’effacer.

Moira, héroïne profondément ancrée dans la rationalité moderne, incarne cette tension dès les premières pages. Data scientist, habituée aux chiffres et aux certitudes mesurables, elle a toujours rejeté les dons médiumniques de sa mère, qu’elle considérait comme une illusion embarrassante. À la mort de celle-ci, son objectif est simple : fermer définitivement l’agence de voyance familiale et tourner la page.

Mais le récit bascule lorsqu’un objet abandonné agit comme un déclencheur sensoriel. Les souvenirs affluent, non comme de simples réminiscences, mais comme des expériences physiques, presque invasives. Zachariou installe alors un fantastique ambigu, oscillant constamment entre perception altérée et intrusion réelle du surnaturel. Le lecteur, comme Moira, demeure suspendu entre explication psychologique et phénomène inexpliqué.

L’apparition d’un duo étrange — un vieil homme au sourire trop large et une adolescente spectrale — accentue cette impression d’inquiétante étrangeté. Plutôt que d’offrir des réponses immédiates, le roman cultive l’incertitude, transformant la quête identitaire de Moira en enquête intime : comprendre qui était réellement sa mère revient à interroger ce que l’on hérite malgré soi.

La grande réussite du livre réside dans cette confrontation entre science et croyance. Zachariou évite soigneusement le cliché du combat entre rationalité et mysticisme. Au contraire, elle montre comment les deux peuvent coexister, révélant que le besoin de sens dépasse souvent les cadres logiques que l’on s’impose.

L’écriture, précise et atmosphérique, privilégie une tension progressive plutôt qu’un spectaculaire immédiat. Le fantastique s’infiltre dans le quotidien par touches discrètes, rappelant davantage le réalisme magique ou certains récits psychologiques contemporains que le thriller paranormal classique.

Au fond, Mœdium parle moins de voyance que de transmission invisible : ces histoires familiales, ces traumatismes et ces silences qui traversent les générations. L’oubli, suggère le roman, n’est jamais une libération totale — seulement une dette différée.

Roman d’atmosphère et de questionnement intérieur, Mœdium séduira les lecteurs attirés par un fantastique introspectif, où l’énigme surnaturelle devient avant tout une exploration de l’identité et du deuil.

• Éditeur ‏ : ‎ LES EDITIONS MNEMOS
• Date de publication ‏ : ‎ 18 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 208 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2382672404
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2382672402
• Poids de l’article ‏ : ‎ 295 g

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Le petit Wolfgang adore son père, Léopold Mozart, son guide, son modèle, son dieu vivant. 

Avec Juste après Dieu, il y a papa, Éric-Emmanuel Schmitt s’attaque à l’un des liens les plus complexes et universels : celui qui unit un père et son fils lorsque l’admiration initiale laisse place à l’émancipation, puis à la blessure. À travers la relation entre Wolfgang Amadeus Mozart et son père Léopold, l’écrivain compose moins une biographie qu’une méditation intime sur la filiation, la transmission et le prix de la liberté.

Le roman s’ouvre sur une évidence enfantine : pour le jeune Wolfgang, son père est tout. Guide, professeur, protecteur — presque une figure divine. Léopold Mozart n’est pas seulement un parent ; il est celui qui révèle le monde et donne un sens au génie naissant de son fils. Schmitt capte avec finesse cette période fragile où l’amour filial repose sur la dépendance absolue et l’admiration sans nuance.

Mais l’équilibre se fissure lorsque l’enfant prodige dépasse le maître. Là réside le cœur du livre : non pas la naissance du génie mozartien, mais la douleur silencieuse qu’il provoque. L’émancipation artistique devient une rupture affective. Wolfgang cherche la liberté, les passions, la vie ; Léopold, lui, voit s’effondrer le rôle qui définissait son existence.

Éric-Emmanuel Schmitt excelle dans cette zone émotionnelle intermédiaire, faite de non-dits et de malentendus. Plutôt que de construire un conflit spectaculaire, il choisit la retenue : le drame se joue dans les lettres, les silences, les attentes déçues. Le père n’est ni tyran ni victime absolue ; le fils n’est ni ingrat ni cruel. Tous deux sont prisonniers d’un amour incapable de trouver une forme nouvelle.

La grande réussite du texte tient à son écriture musicale. Schmitt adopte une prose fluide, presque mélodique, où chaque émotion semble répondre à une variation intérieure. La musique n’est jamais un simple décor historique : elle devient le véritable langage entre les deux hommes, celui qui subsiste lorsque les mots échouent.

Au-delà du portrait de Mozart, le livre touche à une vérité universelle : toute relation parent-enfant porte en elle une séparation inévitable. Grandir, c’est trahir un peu ; aimer, c’est accepter d’être dépassé. Schmitt transforme ainsi une histoire célèbre en réflexion profondément contemporaine sur la transmission et le renoncement.

Certains lecteurs pourront regretter une approche volontairement douce, presque contemplative, loin d’une biographie historique rigoureuse. Mais ce choix assumé révèle l’ambition réelle du livre : non raconter Mozart, mais explorer ce moment fragile où l’amour doit se réinventer pour survivre.

Avec Juste après Dieu, il y a papa, Éric-Emmanuel Schmitt livre une œuvre délicate et mélancolique, un texte court mais émotionnellement dense, qui rappelle que les liens les plus forts ne sont pas toujours ceux qui rapprochent — mais parfois ceux qui apprennent à laisser partir.

• Éditeur ‏ : ‎ Albin Michel
• Date de publication ‏ : ‎ 25 février 2026
• Édition ‏ : ‎ 1er
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 208 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2226488588
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2226488589

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Laura Hand, Daniel Knowe et Mo Gorch ont disparu pendant des mois. Ils étaient morts et quelqu’un – ou quelque chose – les a ramenés à la vie.

Avec The Book of Love, Kelly Link confirme sa place singulière dans le paysage contemporain de la fantasy américaine. Récompensé par le Los Angeles Times Book Prize et finaliste du prix Nebula, le roman dépasse largement les codes du fantastique adolescent auxquels son point de départ pourrait le rattacher. Car derrière son intrigue surnaturelle, l’autrice propose surtout une réflexion intime sur la perte, l’amour et la reconstruction.

Tout commence à Lovesend, petite ville fictive du Massachusetts où trois adolescents — Laura Hand, Daniel Knowe et Mo Gorch — reviennent mystérieusement à la vie après avoir été déclarés morts. Leur résurrection n’a rien d’un miracle religieux ni d’un phénomène scientifique explicable : elle relève d’un système magique ancien, opaque, presque bureaucratique dans ses règles. À leurs côtés apparaît Bowie, une entité énigmatique empruntant son nom et une silhouette au célèbre chanteur, figure liminale oscillant entre mentor, messager et possible manipulateur.

Mais Kelly Link déjoue rapidement les attentes narratives. Là où un récit fantastique classique aurait privilégié l’action ou le mystère, The Book of Love s’intéresse avant tout aux conséquences émotionnelles du retour à la vie. Que signifie continuer d’exister après avoir disparu ? Comment retrouver sa place parmi les vivants lorsque le monde, lui, a poursuivi sa route ?

Le roman explore ainsi une zone rarement abordée dans la fantasy contemporaine : celle de l’après-traumatisme. Les personnages ne sont pas des élus héroïques, mais des adolescents fragiles confrontés à l’inconfort d’une seconde chance. La magie devient alors une métaphore du passage à l’âge adulte, faite d’épreuves invisibles, de règles incomprises et de choix irréversibles.

L’une des grandes forces du livre réside dans l’écriture de Kelly Link. Son style, volontairement flottant, mêle banalité quotidienne et étrangeté diffuse, créant une atmosphère où le fantastique surgit sans jamais rompre totalement avec le réel. Cette approche rappelle davantage Shirley Jackson ou Neil Gaiman que la fantasy spectaculaire contemporaine. L’autrice privilégie les silences, les tensions émotionnelles et les relations humaines plutôt que les effets grandioses.

Le personnage de Bowie cristallise d’ailleurs cette ambiguïté permanente. Ni totalement guide ni véritable antagoniste, il incarne une forme d’autorité mystérieuse, presque mythologique, rappelant que la magie dans cet univers n’est ni morale ni bienveillante : elle exige un prix.

Au cœur du récit, l’amour — sous toutes ses formes — devient le véritable moteur narratif. Amour romantique, amitié, attachement familial, mais aussi amour imparfait, maladroit, parfois destructeur. Kelly Link interroge ce qui pousse les individus à rester, à lutter, à choisir la vie malgré la douleur.

En cela, The Book of Love s’impose moins comme un roman fantastique que comme une méditation contemporaine sur le deuil et la survivance. La question centrale n’est jamais « pourquoi sont-ils revenus ? », mais « que faire du temps qui nous est rendu ? ».

Dense, parfois déroutant, volontairement anti-spectaculaire, le roman demande au lecteur d’accepter l’incertitude. Mais c’est précisément dans cette zone trouble que Kelly Link trouve sa puissance : celle d’un fantastique profondément humain, où la magie sert avant tout à éclairer nos vulnérabilités.

Un livre mélancolique et ambitieux, qui confirme que la fantasy peut encore être un territoire littéraire d’exploration émotionnelle et philosophique.

• Éditeur ‏ : ‎ Albin Michel
• Date de publication ‏ : ‎ 25 février 2026
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 736 pages
• ISBN-10 ‏ : ‎ 2226497609
• ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2226497604

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Vous en avez assez des histoires de sorcières traditionnelles ? Parfait ! Car voici l’histoire de Scarrrmozzaaaa, la sorcière la plus nulle, la plus moche et la plus terrifiante de tous les temps !

Avec (Pas encore) Une histoire de sorcière, Christine Roussey s’amuse à dynamiter les codes du conte traditionnel pour mieux en révéler la tendresse cachée. Dès les premières pages, le ton est donné : Scarrrmozzaaaa – rien que son nom promet le pire – serait la sorcière la plus nulle, la plus moche et la plus terrifiante de tous les temps. Verrue proéminente, pieds malodorants, cabane perdue au fond des bois et chat au patronyme explicite – Gros Relou –, tout semble cocher les cases attendues du cliché.

Et pourtant, l’autrice joue précisément avec ces stéréotypes pour mieux les retourner. Le récit adopte une narration malicieusement complice, presque théâtrale, qui interpelle le lecteur et s’amuse à créer des attentes… pour les déjouer aussitôt. Les potions sont visqueuses, les formules magiques volontairement grotesques, les menaces tonitruantes ; mais derrière l’exagération comique perce une sensibilité inattendue.

Graphiquement, l’univers coloré et expressif renforce cette dynamique. Les traits appuyés, les postures caricaturales et les détails savoureux (grimaces, accessoires improbables, textures gluantes) participent à un humour visuel très efficace, particulièrement auprès du jeune lectorat. L’album assume une esthétique volontairement “too much”, en cohérence avec le caractère outrancier de son héroïne.

Mais le véritable cœur du livre réside dans son message : derrière l’apparence, derrière le rôle assigné, il y a toujours autre chose. Scarrrmozzaaaa n’est peut-être pas celle que l’on croit. L’album propose ainsi une réflexion légère mais pertinente sur l’identité, le regard des autres et la possibilité de se réinventer. La “grande vengeance” annoncée devient alors le moteur d’un récit qui parle, en filigrane, d’acceptation et de surprise.

Drôle, rythmé, accessible dès les premiers lecteurs autonomes, (Pas encore) Une histoire de sorcière réussit le pari d’être à la fois irrévérencieux et touchant. Un album qui détourne les codes du conte avec intelligence et prouve que, même chez les sorcières les plus effrayantes, il peut y avoir… une merveilleuse part d’humanité.

• ASIN ‏ : ‎ B0FRR97KF2
• Éditeur ‏ : ‎ MARTINIERE J
• Date de publication ‏ : ‎ 13 février 2026
• Édition ‏ : ‎ Illustrated
• Langue ‏ : ‎ Français
• Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 32 pages
• ISBN-13 ‏ : ‎ 979-1040125631

Sara est-elle  » maudite du cul  » comme elle le prétend ?

Avec Maudite du cul ?, Sara Forestier signe une bande dessinée aussi frontale qu’introspective, portée par le trait sensible et expressif de Jeanne Alcala. À mi-chemin entre l’autofiction, le récit générationnel et la confession intime, l’ouvrage explore sans détour les relations amoureuses et sexuelles à l’ère contemporaine, en questionnant la place du désir, du consentement et des maladresses émotionnelles dans la construction de soi.

À travers son alter ego, Sara, l’autrice revisite une succession d’expériences sentimentales et sexuelles marquées par l’inconfort, les incompréhensions et les situations parfois absurdes, souvent douloureuses. Derrière le ton volontairement provocateur du titre se cache en réalité une réflexion plus profonde : pourquoi certaines relations semblent-elles vouées à l’échec ? Sommes-nous victimes du hasard ou prisonniers de schémas inconscients que nous reproduisons malgré nous ? Le récit navigue ainsi entre humour cru, autodérision et moments de vulnérabilité sincère.

La force de l’album réside dans sa capacité à mêler légèreté apparente et véritable analyse émotionnelle. Sara Forestier aborde sans filtre les injonctions sociales liées à la sexualité féminine, la pression de la performance affective et les contradictions d’une génération tiraillée entre liberté revendiquée et fragilités intimes. Le propos ne cherche jamais la provocation gratuite : il s’agit plutôt d’un regard lucide sur les ratés du désir et sur l’apprentissage parfois chaotique de l’intimité.

Graphiquement, Jeanne Alcala accompagne parfaitement cette démarche. Son dessin, à la fois spontané et expressif, privilégie les émotions et les attitudes plutôt que le réalisme strict. Les corps y sont imparfaits, vivants, crédibles — loin des représentations idéalisées — renforçant le sentiment d’authenticité qui traverse tout l’album. La mise en scène alterne moments comiques et séquences plus introspectives, créant un rythme fluide qui épouse les fluctuations émotionnelles du personnage.

Au final, Maudite du cul ? s’impose comme une œuvre personnelle et courageuse, qui utilise l’humour et la franchise pour aborder des sujets encore rarement traités avec autant de sincérité en bande dessinée. Un récit générationnel à la fois drôle, inconfortable et profondément humain, qui interroge moins la malchance amoureuse que notre manière d’aimer — et de nous comprendre nous-mêmes.

Éditeur ‏ : ‎ Iconoclaste Date de publication ‏ : ‎ 5 février 2026 Édition ‏ : ‎ Illustrated Langue ‏ : ‎ Français Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 153 pages ISBN-10 ‏ : ‎ 2378805314 ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2378805319

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Un voyage extraordinaire à travers le temps : l’histoire d’une famille racontée à rebours, jusqu’à ses origines les plus lointaines…

Avec Le Fil de notre histoire, Fabian Negrin et Kalina Muhova proposent un album d’une grande élégance narrative et visuelle, qui transforme la mémoire familiale en véritable voyage à travers l’histoire de l’humanité. À la croisée du récit intime, du conte historique et de la réflexion universelle, l’ouvrage se distingue par une construction originale : raconter une vie en remontant le temps.

Tout commence avec Lucie, âgée de quatre-vingt-dix ans, dont les souvenirs se déploient comme une pelote que l’on déroule à rebours. Chaque réminiscence ouvre une porte vers une génération antérieure, révélant peu à peu une succession de destins entremêlés, d’amours improbables et de rencontres façonnées par les mouvements du monde. Des plages italiennes des années 1960 aux ports lointains du début du XXe siècle, de Londres à Shanghai, jusqu’aux croisades et aux civilisations antiques, le récit traverse les siècles avec une fluidité remarquable.

L’écriture, volontairement épurée, privilégie l’évocation plutôt que l’explication. En quelques phrases seulement, chaque époque prend vie, laissant au lecteur l’espace nécessaire pour imaginer, ressentir et compléter les silences du texte. Cette économie de mots renforce la portée émotionnelle du récit, qui repose avant tout sur la transmission : celle des souvenirs, des objets — symbolisée par la bague familiale — mais surtout des liens invisibles qui relient les générations entre elles.

Le travail graphique de Kalina Muhova joue un rôle essentiel dans cette expérience de lecture. Les illustrations accompagnent le mouvement du temps avec finesse, variant les ambiances et les palettes pour traduire les époques traversées. La mise en page, inventive et dynamique, épouse la logique du souvenir et crée une lecture presque sensorielle, où passé et présent dialoguent constamment.

Au-delà de l’histoire d’une famille, l’album élargit progressivement son propos jusqu’à une dimension universelle. En remontant toujours plus loin dans le passé, le récit rappelle que nos origines sont multiples, métissées, partagées. La révélation finale — reliant la narratrice à Lucy, l’australopithèque — agit comme une évidence poétique : derrière chaque généalogie individuelle se cache une histoire commune, celle de l’humanité entière.

À la fois accessible et profondément réfléchi, Le Fil de notre histoire est un album sensible et lumineux qui célèbre la transmission, la diversité des racines et la fraternité humaine. Une œuvre délicate et intelligente, capable de toucher autant les jeunes lecteurs que les adultes, et qui rappelle avec douceur que nous sommes tous les héritiers d’une même histoire.

ASIN ‏ : ‎ B0FRR1GGGZ Éditeur ‏ : ‎ MARTINIERE J Date de publication ‏ : ‎ 20 février 2026 Édition ‏ : ‎ Illustrated Langue ‏ : ‎ Français Nombre de pages de l’édition imprimée  ‏ : ‎ 48 pages ISBN-13 ‏ : ‎ 979-1040124320